Radio Londra

Gradini conducono alla luna,
le sue polveri lubrificano il mio sangue.
Il vento scava sorrisi cullati
dall’ombra di un terremoto di gesti.
Rotea il futuro all’interno una grotta
il cui sigillo non è stato ancora violato.
Il mio destino è porgere una mela al contatto
di labbra che non posso essere ancorate.
Passo.